Quemando banderas

ETA ha vuelto a asesinar.

Los encapuchados no cejan en su psicótica cruzada ultranacionalista, poco importan las víctimas, las familias rotas, los amigos perdidos y las ilusiones truncadas.
La defensa de su sacrosanta tierra y raza superior bien lo valen.

Mi abuela, Maria Magdalene, a la que llamábamos cariñosamente Omi, abuelita en castellano, vino al mundo el último día del año uno del pasado siglo no muy lejos de Szeged, pequeña ciudad húngara del agonizante Imperio Austrohúngaro.

Sus ancestros, de origen suabio, decidieron buscar mejor suerte en el Este.
Tras la Guerra de los Treinta Años la hambruna y las epidemias asolaban la región.
La Emperatriz María Teresa de Austria prometió tierras a todos aquellos colonos que quisieran establecerse en amplias zonas inexploradas en los confines más remotos del Imperio.
No fue empresa fácil, el precio que tuvieron que pagar fue muy alto, muchos de ellos perecieron en pantanos y estepas o remontando el Danubio en precarias embarcaciones.
Hay un viejo refrán que se ha trasmitido de generación en generación entre los suabios del Danubio:

Für die ersten der Tod, für die Zweiten die Not, für die Dritten das Brot (para los primeros la muerte, para los segundos la miseria, para los terceros el pan).

Tras años de privaciones y dificultades consiguieron instalarse y prosperar.
A principios del siglo XX, mi bisabuelo, August Fieweger, era dueño de una finca dedicada al cultivo de remolacha azucarera y a la cría de caballos.
La vida transcurría sin mayores sobresaltos, la cosecha era buena, las relaciones con los vecinos excelentes y cuando las duras tareas del campo lo permitían, viajaban a Budapest en busca de diversión.

La paz se truncó cuando a principios de los años diez, patriotas serbios inflamados de sentimiento paneslavo, decidieron atacar a la gente de habla alemana afincada en la zona.
Fue precisamente uno de esos serbios, henchido de nación y bandera, quien desencadenó la Primera Guerra Mundial asesinando en Sarajevo al Archiduque Francisco Fernando.
De seguir vivo, el joven Gavrilo Princip hubiera sido un eficiente torturador en los campos de concentración de Kosovo.

August decidió que no era zona segura para su familia, por lo que vendió sus propiedades y tras diversas deliberaciones decidió instalarse en un pueblecito cerca de la ciudad de Neisse, en la Alta Silesia, actualmente Polonia, por aquel entonces zona perteneciente al Imperio Alemán.

Todo iba a las mil maravillas hasta que en el año treinta y tres ganó las elecciones el cabo de piernas torcidas de Bohemia, el carnicero de Braunau, Adolf Hitler.
El iluminado del bigotito abogaba por instaurar el tercer Imperio Alemán, un pueblo, una nación, una gran madre patria germana que duraría más de mil años.
Su demencia sumió a la mitad del mundo en uno de los períodos más negros y funestos de la historia de la humanidad y se cobró millones de muertos, el exterminio del pueblo judío y la desaparición definitiva de un sinfín de culturas.
Poco distan sus desquiciadas soflamas de las peroratas de algunos líderes nacionalistas de nuestro país.

Mi abuela contrajo matrimonio en el año 26 y se fue a vivir a Reichenstein, muy cerca de Neise.
Acabado el conflicto mundial y superado el infierno nacionalsocialista, irrumpieron en escena las tropas soviéticas y polacas.
Sedientas de venganza, algo corriente dentro de la locura de la guerra después de las atrocidades que habían sufrido a manos de los nazis, se ensañaron con la población alemana de Silesia. Asesinaron, violaron, saquearon y borraron todo vestigio de la población anterior.
Tamaña salvajada se cometió en nombre de la gran nación soviética.

Mi familia fue deportada en marzo del año 46, lo habían perdido absolutamente todo, todo menos el bien más preciado, la vida.
Pasaron semanas en un tren de carga y a punto estuvieron de perecer.
Llegados al puesto de recogida de exiliados en Helmsted, soldados americanos los rociaron con DDT y los instalaron en barracones del ejercito.
Fueron trasladados a Leer, en el norte de Alemania tocando con la frontera holandesa, allí vivieron unos años hasta que decidieron empezar de nuevo en Diepholz, a unos cien kilómetros de Leer.

También en esa localidad tuvieron que vivir cierto rechazo por su condición de refugiados.
Tenían hábitos muy diferentes, hablaban con otro acento, utilizaban otras palabras, expresiones arcaicas alemanas, vocablos en yiddish y algunas palabras en húngaro; mi abuela hablaba bastante bien tan complicadísimo idioma, cuando los tanques soviéticos irrumpieron en Hungría en el 56, se dirigió a la frontera para ayudar a todos aquellos que huían prestando sus servicios como intérprete.
Además profesaban otra religión, católicos rodeados de protestantes.

Eran hijos del pluralismo, un clarísimo ejemplo de lo enriquecedora que puede resultar la mezcla de nacionalidades, razas, credos, tradiciones y costumbres.
Por desgracia sufrieron en sus carnes las más virulentas causas y consecuencias del nacionalismo, pazguato, cerril y fascista.

El mismo que aterroriza a diario a gente inocente, el mismo que quema cajeros y autobuses en Rentería, el mismo que aniquila con premeditación y alevosía.