Queridos fantasmas

Sigo en mis trece, defendiendo la Navidad a capa y espada, ni los estúpidos omnipresentes anuncios de juguetes y perfumes, ni las colas ni empellones en las tiendas, ni los atascos, ni los pedigüeños rumanos disfrazados de Papa Noel, ni las hordas de auxiliares administrativas borrachas, ni las estampidas en los supermercados, ni la histeria generalizada conseguirán que cambie de opinión, me encantan estas fechas.

Barcelona resplandece, la gente cargada de bolsas y paquetes, los bares y restaurantes a reventar, las calles llenas de gente.
Para un “ratpackista” declarado como yo, es un auténtica maravilla.
Se siente uno como Frank, Dean, Sammy, Peter y Joey deambulando a sus anchas por Las Vegas.
Luces, fiestas, ostentación, copas, bufés repletos de exquisiteces, corbatas y pitilleras de regalo.

De todo el mundo es sabido que Rat Pack es el nombre que recibe la cuadrilla conformada por Frank Sinatra y sus secuaces, una alegre pandilla que brilló con luz propia entre finales de la década de los cincuenta del pasado siglo y principios de la década posterior. Tenían talento, fama, fortuna y les gustaba vivir a lo grande, quemando hasta el último cartucho.

Al contrario de lo que mucha gente cree, el Rat Pack no fue una invención de Frankie "Ojos Azules".
El Holmby Hills Rat Pack era la camarilla habitual de Humphrey Bogart. Cuenta la leyenda que Lauren Bacall se encontró en la piscina de su casa a su marido y sus compinches después de cinco de cinco días de juerga ininterrumpida. Ante la visión de tan lamentable espectáculo exclamó: "You look like a goddamn rat pack!" (“¡Parecéis una maldita pandilla de ratas!").

Es curioso, mi abuela materna utilizaba la palabra Rattenpack para referirse a un grupo de maleantes, golfos o calaveras. Pack, tanto en alemán como en yiddish, significa gentuza, chusma.
Es muy posible que Bacall, judía neoyorquina, adaptara al inglés una expresión totalmente centroeuropea.

Del Rat Pack primigenio sólo vive Lauren Bacall, de la segunda formación, colea el bueno de Joey Bishop.
Constantemente me sorprendo recordando a un montón de personas que nos dejaron. A diario veo películas, escucho discos y leo libros de gente que abandonó este mundo hace tiempo.
No me considero un nostálgico, no añoro mi infancia, todavía menos mi adolescencia, ni a aquellos amigos con los que hace años que no tengo trato, ni relaciones pasadas, ni los trabajos o pisos que he dejado. Rememorar constantemente situaciones y hechos pretéritos se me antoja una aburridísima e innecesaria pérdida de tiempo, prefiero emplear toda esa energía en tratar de hacer mucho más grato el día a día. No mires atrás.

Por el contrario, mi mundo de ficción, mis sueños y fantasías están totalmente ancladas en el pasado, pobladas de brumas y sombras.
Viejos retratos familiares, hombres y mujeres en blanco y negro, discos que crepitan, novelones decimonónicos, antañones programas radiofónicos, sombreros de ala ancha, coches antiguos, damas enguantadas, cines cargados de humo.

Estas fechas en las que se conmemora un nacimiento resultan de lo más evocador. En la tierra de mis ancestros la Navidad tiene una gran carga espiritual. Se festeja como por estos lares, pero también se recuerda con cariño a aquellos, que aunque ya no pueden comer turrón, siguen estando entre nosotros.

Cientos de millones de personas veneran al Niño Jesús, mi religión es otra, permítanme que rinda pleitesía a mis queridos fantasmas.