Con la comida no se juega

Anoche, por motivos laborales, mi padre y yo nos vimos obligados a comer y cenar con unos señores alemanes para los que trabajamos en calidad de distribuidores.

Mi señor padre hizo de tripas corazón y, por expreso deseo de ellos, los llevó de tapas al Maremagnum. El pobre comió fatal, y sudó la gota gorda pendiente de que a los germanos no les volaran bolsos y carteras y de que no fueran golpeados brutalmente y arrojados al mar por los porteros y vigilantes de tan distinguido recinto.
Huelga decir que ellos disfrutaron muchísimo y cantaron las excelencias del yantar, del vino, del sol y de la suave brisa. Les gustó tanto que propusieron volver por la noche.

Mi progenitor me rogó encarecidamente que buscara una alternativa, a pesar de haber superado la edad de la jubilación, siente mucho apego por la vida, y no tenía ningunas ganas de morir a manos de una mala fritura o de un buen Latin King.

Optamos por reservar mesa en nuevo local del Borne. Antiguo palacete reconvertido en restaurante, decoración exquisita, camareros sonrientes con gafas de diseño, piano de cola y guitarra bossa nova, precios con muchos dígitos. Pedí suprema de bacalao confitado con coulis de tomate seco, cebollitas caramelizadas, muselina de aceitunas arbequinas y reducción de no sé qué; reducido si que era, en la inmensidad del plato descansaban una tajadita de bacalao, dos aceitunas solitarias y varios manchurrones de distintos colores, imposible matar el hambre a base de pan, dos micropanecillos de sésamo y frutos secos no fueron suficientes.

Nuestros ilustres invitados, es un decir, gracias a Dios abonaron ellos la dolorosa, estaban maravillados. Barcelona les pareció en ese momento, sirva como atenuante que habían efectuado una cata de vinos y se habían tomado varias cañas y un par de caipirinhas, amén del Chardonney y de los orujos con los que regaron la cena, la cuna y el buque insignia de la gastronomía mundial.

Cierto es que la Ciudad Condal está plagada de restaurantes y bares, los libros más vendidos son los recetarios y proliferan los programas sobre cocina y gastronomía, cada canal de televisión tiene su cocinerete, pero, curiosamente, cada vez comemos peor.
¿En cuántos de estos establecimientos ofrecen un producto decente? ¿Qué fue de la honesta casa de comidas o de la fonda? ¿Dónde fueron a parar los menús que dejaban satisfecho y no agujereaban el bolsillo?

El furibundo esnobismo del que Barcelona ya hace muchos años que hace gala ha acabado con el mantel de hule, el vino a granel decente, la sopa de caldo, los guisantes con jamón, los estofados, las frituras de pescado azul, los fideos a la cazuela, las legumbres, los potajes, la verdura del tiempo, las croquetas como Dios manda, la canastilla llena de pan, los flanes caseros, el arroz con leche y la fruta de postre.

Hoy en día, los restaurantes de cubierto económico sirven ponzoña, los de categoría media quieren emular a los buscadores de estrellas Michelin y cocinan basura y los de alto nivel te dejan con el estómago y la cartera vacíos.

Mientras los gurús de los fogones deconstruyen, emulsionan y thermomixean, la dieta de la gente de a pie se compone de precocinados, envasados, conservas y congelados.
Ir al supermarcado resulta una experiencia aterradora ¿Han visto alguna vez algo con vida en las cestas de la compra? ¿Se han fijado en la bazofia que coloca la gente en la cinta transportadora de la caja? A veces tengo ganas de preguntarle a la persona que tengo delante en la cola si tendrá suficientes arrestos para meterse entre pecho y espalda tamaña porquería.
Tortillas y ensaladas envasadas, arroz y pasta que se cuecen al minuto, platos que sólo requieren pasar por el microondas, sopas deshidratadas.

Entiendo que las exigencias de la vida moderna resten tiempo para guisar y disfrutar de una buena mesa, pero creo que el problema va más allá, la gente no quiere invertir ni diez minutos de su sagrado tiempo en ponerse el delantal. Comer bien no supone sólo cocinar, también hay que limpiar el desaguisado y hacer la compra ¿Para qué perder el tiempo? Dele a la ruedecita de la central nuclear que tiene instalada en su sala de vivisección, timbre de aviso y a comer.
Buen provecho y veinte años menos de vida.

La realidad es muy distinta a la que nos quieren vender. Mucho maridaje, fusión y dieta mediterránea, mucha guía, mucho chef premiado, mucho prestigio y mucha tontería ¿A quién pretenden engañar? El barcelonés medio se alimenta fatal.
Un conocido me comentó que el mejor suquet de pescado que ha probado en su vida se lo sirvió un cocinero filipino en un restaurante de Oslo.

Para que luego presuman.