Fiesta

Después de nueve días ininterrumpidos de desafuero, los miles de cabestros (a los de más noble estampa les dan matarile en la plaza) que llenaban la plaza del ayuntamiento se desanudaron el pañuelico rojo y entonaron el tradicional “Pobre de mí”.

Año tras año Pamplona se convierte en el paraíso del exaltado:
anfetamínicos corredores profesionales, expertos en procesiones, curdas terminales, carcas con diviesos en la axila de tanto levantar el brazo, sietemachos de todas las raleas, curitas encomendados al Santo Patrón, aberzales peinado casco encomendados a la causa (ojito que Pamplona es Iruña), famosillos en desgracia o desgraciados en busca de fama, nudistas antitaurinos y carlistas de los de jersey al hombro y raya en medio.

El Estado gasta anualmente una fortuna en campañas para la prevención de adicciones y para erradicar la conducción en estado de ebriedad; la Santa Iglesia Católica castiga desde tiempos inmemoriales los excesos, pero durante esta festividad, que para más inri toma el nombre de un Santo, las fuerzas vivas hacen la vista gorda.

Poco importa que los turistas colapsen los servicios de urgencia por coma etílico o que los niños se desayunen con calimocho.

Se divierta el populacho, démosle durante unos días manga ancha al oprimido vulgo, la resaca de vinazo será de tal magnitud que la plebe no osará protestar hasta el inicio de los próximos festejos.

Los encierros son parte fundamental de esta gaudeamus.
En ellos se dan cita los valores más representativos de nuestro pueblo.
El valor y gallardía de los mozos, la hidalguía, la lealtad, la camaradería, la prestancia y la distinción.

El regodeo estético que supone ver a cientos de borrachuzos en desbandada esquivando y aterrorizando a tan inocentes animales.

A la hora de correrlos es fundamental conocer al toro.
Los astados suelen ser negros o marrones y los corredores visten generalmente de blanco.
No obstante, siempre hay algún émulo de Hemingway que acaba toreando a algún chicarrón del norte y abrazándose a algún miura.

Tras tan tonificante sesión, nada mejor para recuperar las sales minerales perdidas y quitarse el olor a boñiga que refrescarse a base de cachis (para el profano, vaso de plástico de 750 ml lleno a rebosar, normalmente de morapio de la peor calidad o de combinado de licor de garrafón), dar buena cuenta de unos pintxos (cuanto más grasientos mejor), enzarzarse a hostias con el primer piel roja que nos falte y echarse un reparador sueñecito al raso rodeado de desperdicios y desechos humanos.

Enorgullezcámonos de la belleza de lo nuestro, de la grandeza de nuestro pasado, de la campechanía de nuestra gente, del esplendor de nuestra cultura, de la gracia de nuestras tradiciones.

Demos gracias por ello.

España es “asín”.