El crepúsculo de los dioses

Esta noche actúan en la Cuidad Condal los restos del naufragio de dos bandas emblemáticas de la década de los setenta.

Los New York Dolls (únicamente dos supervivientes de la formación original) y los Jam sin Paul Weller (menudo despropósito) se embarcaron hace un tiempo en una gira meramente alimenticia (los músicos también pagan hipoteca).

No es algo nuevo, infinidad de grupos jurásicos han tomado el camino de la refundación por motivos meramente pecuniarios.

Los antes mencionados, Booker T and the MGs, Who, Police, Queen, MC 5, Stooges, Echo and the Bunnymen, Creedence, Blondie, The Knack, Rubinoos, Radio Birdman, Sex Pistols, Buzzcocks, Led Zeppelin…

La gente suele comer tres veces al día, pero la verdad, ¿qué gracia puede tener un grupo que nada tiene que ver con el conjunto primigenio?

¿Es lícito que un individuo granado, honorable padre de familia, o incluso abuelo, se suba a un escenario ataviado con mallas, con el pecho palomo al descubierto y se dedique a interpretar con inusitada furia, totalmente impropia de su edad, levantiscos himnos adolescentes?

Un bluesman o un sonero octogenarios pueden resultar honorables.

Un crooner en edad de jubilación, decoroso.

¿Pero un rockero entrado en años, en carnes, enmohecido, torpe, achacoso y calvo lirondo?

Un señor con toda la barba pegando saltitos y ahogados berridos.

Harto lamentable, doloroso, patético y desolador.

Y todo por un puñado de dólares, o por una presunción y una vanidad a prueba de bombas que les impide advertir que sus mejores años escénicos pasaron hace lustros a mejor vida.

La verdad, prefiero disfrutar de sus antiguas grabaciones y recordarlos en toda su plenitud.

¡Feliz fin de semana!